Tema: Avec le temps

-->E se prendessi il primo treno e partissi?

Joustine e Antoine dentro al paltò, sciarpe, guanti, cappelli e scialli avvolti intorno al viso sulla terrazza che da Monmartre domina i tetti di una Parigi sempre meno glamour.

Joustine sta pensando che non hanno più futuro.

Roxanne contro una panchina guarda le macchine che sfiaccolano sul Boulervard Rochechouart,  senza posa tenta di leggerne le targhe: si affanna a seguirne le sagome nel cocktail ormai consueto con cui alle 5 del mattino chiude la strada che la consuma e divora come un buco. Lo stesso lasciato dall'alcool dentro lo stomaco.

Si affianca un uomo, e poi un'altro. Hanno la faccia scura e in ombra, nascosta da berretti abbassati sugli occhi. La strattonano.

Lei si schernisce: - Ma che vuoi?- Que voulez-vous? Alza il bicchiere e la borsetta di paillettes sul braccio inguantato, per scansare la presa. La bocca urla in una smorfia ringhiosa, inquinata di sangue di rossetto sbavato, liquefatto, sulla bocca pastosa e dolciastra di alcool e pasticche. Si allontana barcollando sui lunghi stivali bianchi  che lasciano scoperte le calze a rete,  perse nella vacuità che le smagliature disegnano.
 Barcolla, cade, la prendono a calci.

• Assasins!!- urla. Si rialza faticosamente. Perde la parrucca e il suo cranio lucido privo di capelli riluce sotto il lampione. Va via, si allontana. Barcolla e nel sangue che scorre, scorre acido e veleno. Non si può più attendere, bisogna prendere una decisione.

Ma subito dopo canta allontanandosi lungo le Boulevard Rochechouart con quella sua voce roca, piena di note sopra tono: Avec le temps, avec le tempe...  tuot  se va...La sua innocenza stride, come le note. E trabocca dagli occhi che le si riempiono di lacrime. Le manca Alfred. La Guotte d'Or è un insieme di case scure e sudicie, entro cui perdersi per ritrovare Alfred. Si eccomi Alfred. Corre verso il buio che la inghiotte, solo l'eco della nota resta.

Joustine e Antoine la sentono.

Si guardano ormai negli occhi. E sfilano le sere in cui hanno visto accendersi la luna ruffiana su tetti affollati di gatti innamorati. Gli abbondanti resti di quiche, i sontuosi patè di salmone con cui li nutrivano tra risa e baci.

Piangono. Si guardano e lacrime solcano le guance di lei, più incline a farle traboccare. Antoine ha nascosto una rosa di seta bianca sotto al paltò, e come una luna bianca sorge piano dal bavero. Lei sorride tra le lacrime e il pianto si trasforma in smorfia burlesca, sussulto di muco che inarrestabile scappa dalle narici. E tosse che approda infine, e tende le braccia. Antoine la riceve senza indugi, la bacia e  bacia tra le lacrime e  il muco che sa di sale e mare.

Si guardano smarriti e poi senza ipocrisie. Gli si appoggia al braccio e poi scivola contro la sua spalla.  Antoine sa che non prenderà mai quel treno. E vorrebbe andare via.

Si avviano. L'acciottolato de la Place dès Artists ancora vuoto, l'eglise de Saint- Pierre appena prima e poi le Sacre Coeur candido. Girano l'angolo.

Americani incantati affolleranno Place du Tertre, Nikon al collo e wow !!! Ritratti caricature, altro sarà.

Albeggia

La boulangerie apre. Si spande l'odore di croissants morbidi e burrosi. Bageutte farcite di jambon e brie. La giostra della vita riparte e la notte si dilegua.     

CLA